Jean-Yves Tayac

 

 

 

 

Suis-je arrivé ?

 

                                               Je ne reconnais pas la route

                                               Je ne sais plus le nom des rues

                                               Je n’ai plus dans ma bouche

ni le goût du raisin

ni celui de tes lèvres

Mes passages secrets    n’ont plus d’intimité

                                            ils sont en perdition

                                               leur trame se distend

                                                  ils s’évanouissent

                                                     comme rêves au matin

.

------- passer la frontière -------

                                     Suis-je arrivé ?

                                          Sans papiers, sans lignage

                                                                  sans origine

                                                   Incertain de mon âge

 

 

Je suis parti

c’est sûr

                                           loin de

ma vie

                                           loin des

regards amis

                                            loin de

moi-même

------ dépasser la frontière ------

                              J’essaie de retenir au creux de ma mémoire

le parfum des herbes sauvages

que j’écrasais sous mes pieds

dans mes courses insouciantes

vers les montagnes qui bordaient                           mes espoirs

                                   J’essaie de retrouver

les effluves d’anis

que les souffles du vent transportaient jusqu’à moi.

                                   J’essaie de ressentir

la présence du drap

que je remontais au matin sur ma poitrine

et sur la tienne

sans perdre pour autant le fil bleu de nos songes.

------- passée la frontière -------

                                              Je ne ressens plus rien

                                 tout a plongé dans les abysses

                                            Le ciel est devenu muet

                                                                                         Vide

Le vent frais qui me faisait remonter le col tourne dans ma tête

                                                             comme dans une cage

Ce vent venu du large qui mourait à mes pieds

chargé d’humidité

je le nommais fertilité…

                                      …j’en éprouve depuis l’étrange dureté

                             Car ce vent ne parle plus ma langue

                             Il soulève au matin la poussière du quai

                             pousse sur les récifs les ossements flottants

                                 rongés d’écume

                                 restes des naufragés innommables

              qui avant moi

                  sont venus

                      jusqu’ici

                         s’échouer

-------passer d’autres frontières------

 

                                    Les maisons

                                    les trottoirs

                                    les jardins

                                    les affiches

                                    les toits couverts de pierres

                                   ne parlent pas ma langue

Ou peut-être est-ce moi

                  qui, muet désormais

                             en ai perdu l’usage

Ou peut-être est-ce moi

                           qui cherche à disparaitre

                                                 Animal apeuré

                                                    je regarde le sol

                                                        et je fuis la lumière

                             Je ne reconnais pas la route

                                       Je n’ai plus dans ma bouche

ni le goût du raisin

ni celui de tes lèvres.

 

                                       Suis-je arrivé ?

Jean-Yves Tayac est né en 1956 à Rodez. Après avoir mené des études en Egyptologie, en archéologie et en Histoire de l’Art, pratiqué et enseigné la boxe et voyagé passionnément, il trouvera dans l’écriture le moyen de partager les émotions singulières éprouvées sur son chemin parfois tortueux. 
Préférant les terres inconnues aux limites rassurantes, il a publié dans des domaines très variés : essai aux presses universitaires de Paris-Sorbonne, catalogues d’artistes, romans, et même, en 2023, une autobiographie - « Au-delà du ring », aux éditions de La Cartonera, Mexico, avant de se consacrer à la poésie au travers de recueils le plus souvent mis en musique et en spectacle. 
Plus récemment il a publié, sous forme poétique, « Recommande-moi à la nuit », aux éditions de l’Aigrette, Marseille, (2023), adapté en livre d’artiste avec le graveur André Stengele (2025), puis « Soulages. Le pas de côté », aux éditions Méridianes, Montpellier, avec le photographe Christophe Hazemann, (2024), monté en spectacle pour les dix ans du Musée Soulages, à Rodez. 
Pour lui l’esthétique du geste pictural, l’éthique du combat- qu’il soit extérieur ou intérieur- l’urgence créative de la poésie, composent un triptyque à même d’approcher « ce qui nous échappe » et qui est constitutif de notre humanité. Présent dans le n° 116 de Lichen.